O Adamastor, o espantalho, o rapaz. O guerreiro, a planície, os pardais, as gaivotas e os vendavais, entre outros arquétipos ancestrais.
O sangue que escorre dos punhos ou a paz que se leva aos outros. A liberdade, essa, não sei se a atingi nem ninguém. Mais um ideal dos homens para conversarem à luz da fogueira. Apenas mais um dos que comem na mesa do sagrado e do profano.AM
8.16.2007
Isto não é poesia, o que escrevo
Poesia é a lágrima que canta O pássaro que encanta A mãe e a filha A dor que amansa Os olhos nas nuvens A borboleta que dança, mesmo na flor pousada
